Dimanche soir, en quelques heures, le téléspectateur que j’étais est passé par tous les états : tour à tour admiratif, angoissé, exalté et ému devant la bande à Onesta, puis déconfit, abattu et résigné face à la désormais traditionnelle purge cryptée de la Ligue 1.

C’est que, ébloui et dynamisé par la magnificence de nos handballeurs, dont le règne sans partage ravive en chacun de nous une fibre patriotique ô combien salvatrice, j’ai osé, dans la foulée, suivre avec un œil attentif le Monaco-Marseille qui clôturait la 21^ème journée du championnat... Quelle connerie ! Je suis tout simplement passé du rêve au cauchemar, de ce que le sport peut offrir de plus beau à ce qu’il peut produire de plus laid…

Je ne sais pas exactement ce que Claude Onesta, Jérôme Fernandez et les autres se sont dits, dimanche soir, dans l’intimité de leur vestiaire, juste avant les prolongations de cette grande finale. J’espère qu’une caméra indiscrète, façon Yeux dans les Bleus, nous le révèlera un jour (certainement d’ailleurs) car franchement, qui, à cet instant précis, n’a pas cru que l’égalisation danoise assommante, survenue à 4 minuscules secondes de la sirène, n’allait pas déboucher, dix minutes de temps de jeu plus tard, sur la fin cruelle d’un règne déjà admirable ? Pas grand monde, assurément, quand bien même le talent de ce groupe exceptionnel paraît largement supérieur à tous ses adversaires.

Il y a autre chose, évidemment. Cette équipe est habitée par un esprit sain et s’appuie sur un ensemble de valeurs d’un autre temps. Des valeurs on ne peut plus naturelles, finalement, mais qui apparaissent presque désuètes aujourd’hui, dans le monde à paillettes du sport de haut niveau. Le respect, l’humilité, le don de soi, l’altruisme… C’est quoi déjà ?...

Bertrand Gilles, Thierry Omeyer et Nikola Karabatic ont tous trois été élu, à un moment de leur carrière, meilleur joueur du monde. Or seules leurs performances sur les parquets le rappellent. Rien d’autre. Pas l’once d’une attitude arrogante, ni l’esquisse d’un comportement suffisant, aucun signe d’impatience. Jamais. Des Champions, des vrais. Chapeau.

Rasséréné par cette merveilleuse victoire, j’avalai expressément mon potage et regagnai mon canapé, encore réchauffé par l’excitation et l’émotion de deux heures frénétiques franchement partisanes. J’étais, aussi, curieux de revoir Mahamadou Diarra, ce joueur fabuleux, base fondamentale du triangle du milieu de terrain inégalé du Roi Lyon, de 2002 à 2006, et venu de Madrid pour sauver Monaco, au bord du Rocher, pardon, du précipice.

Et bien figurez-vous que même à court de compétition (après deux années comme titulaire au Real, le malien, meurtri par des blessures à répétition, n’a joué qu’une quarantaine de matchs sur les trois dernières saisons), « Djila » Diarra fut le meilleur joueur sur la pelouse... Stabilisant facilement le milieu monégasque, il délivra également, juste avant la mi-temps, un modèle de passe décisive à Coutadeur, mais l’ancien manceau gâcha de manière pitoyable cette occasion. Dommage car ce fut la seule du match… Si si…

Mes amis, vous comprendrez que la purge cryptée du dimanche soir a touché son paroxysme avec ce pseudo derby méditerranéen. Un spectacle lamentable, souvent techniquement grotesque pour des professionnels millionnaires... Deschamps, qui n’est finalement amnésique qu’en matière d’arbitrage, a logiquement reconnu la nullité de la production de son équipe. Qu’il se rassure comme il peut : l’autre huitième de finaliste français de la Ligue de Champions, l’Olympique Lyonnais, a fait presque pire, samedi, reproduisant ses grossières insuffisances, aperçues, entre autres, à Lisbonne et Gelsenkirchen, respectivement contre Benfica et Schalke 04.

            Les deux « Olympiques » ont été nuls ce week-end, laissant Lille s’envoler. Mais ne me parlez plus d’Olympique pour ces deux-là ! S’il vous plaît ! De l’Olympique, je ne vois aujourd’hui que les Jeux. Les prochains se dérouleront à Londres, dans un an, et nos Experts se chargeront alors de notre cure de jouvence. Je leur dis déjà merci. Merci d’avance pour tout ce qu'ils n’ont pas encore fait.

Charelca

charelca@live.fr

Coucou,

La quarantaine approche doucement et la passion est intacte.

Elle est née avec une brutale précocité au crépuscule de la saison 1979-1980, le soir d’une « majestueuse » affiche : Olympique Lyonnais – FC Avignon, barrage pour un maintien en 1^ère Division, au stade de Gerland, quand la piste d’athlétisme n’était pas encore devenue une fosse et que des grillages en tribune retenaient les jets des canettes de bière vendues à l’intérieur de l’enceinte.

Elle a grandi en trois temps à travers la Maison Bleue et Platoche, notre Dieu sans main à nous, un « 10 » comme on n’en fait plus, accessoirement triple meilleur buteur d’un Calcio pourtant terriblement castrateur :  

d'abord lors de l’inoubliable campagne du Mondial espagnol, lancée au Parc des Princes par un coup-franc libérateur contre la Hollande vieillissante de Krol et achevée par des larmes, communes à toute une nation, au terme merveilleusement cruel de la fameuse bataille de Séville;

puis dans un Euro domestique flamboyant où, dans la langue cocorico, la France découvrait que gagner ne s’accordait plus seulement avec Hinault, Prost ou Noah;

enfin dans une double symphonie mexicaine, brûlante dans son intensité et inégalée dans sa dimension technique avec des cousins brésiliens à Guadalajara, mais aussi brillamment tactique, juste avant, lors de l’extinction du volcan italien.

Dans le même temps, elle s’est aussi forgée à l’école de la modestie pendant six interminables années, comme abonné au pensionnat d’une D2 à deux poules, quand Louhans-Cuiseaux s’appelait encore Cuiseaux-Louhans et que Montceau-les-Mines et Le Puy s’amusaient sans vergogne, parfois, à Gerland.

Elle a ensuite mûri devant la télévision et la révolution cryptée ; après le film du dimanche soir, quand papa et maman se couchaient, devant le Canto mancunien, un peu, et le Barça à trois défenseurs de Maître Cruijff, surtout.

Elle s’est aussi épanouie en jouant, très modestement, en éduquant, très simplement, et en observant, parfois jusqu’à l’overdose, cette maîtresse aux charmes inattendus et différents chaque soir ou presque.

Elle s’est enfin enrichie des contacts noués au fil d’une vie professionnelle de nomade sur un rythme quadriennal, comme la coupe du monde. Ces autres férus, ces parents, ces amis, ces potes, ces camarades, défendent tous avec la même passion des couleurs qui leur sont chères. Ils supportent les Girondins, l’AJA, les Merengues ou les Blaugranas, l’OM ou le PSG, les Verts ou les Sang et Or, les Lionceaux ou les Canaris, mais aussi le Torino, Montpellier, Brest, Bastia, Nîmes, Alès, et… l’Olympique lyonnais, bien sûr. Un jour, je les rassemblerai tous. Ce sera mon apéro géant du foot.

En attendant, je les invite, eux mais aussi tous les autres, ici, dans un espace dédié à une certaine idée du jeu, chère à Rinus Michels, mais aussi à la critique.

Oui, la critique, parce que j’ai eu la désagréable impression, au cours du mois dernier, que ma passion aurait pu être écornée. Or je suis, comme beaucoup, un enfant de Séville. J’ai pleuré avec Marius, Gigi, le grand Max et tous les autres. Et personne n’a le droit de casser mon jouet. Pardon, notre jouet…

Charelca

charelca@live.fr